Vos sos los océanos, yo soy los cuchillos

martes, 16 de abril de 2019

Llévame a la iglesia


Mi amante tiene gracia

Hace reír en los funerales
Conoce del rechazo de todos
Debí haberla idolatrado desde hace tiempo
Si el Cielo alguna vez hablase
Ella sería la última y auténtica profeta
Los domingos se están volviendo más sombríos
Un veneno fresco cada semana
"Nacimos enfermos", les oíste decir
Mi iglesia no ofrece dogmas
Ella me dice 'rinde culto en el dormitorio'
Al único cielo al que seré enviado
Es cuando estoy a solas contigo.
Nací enfermo, pero me encanta
Ordename sanar

Llévame a la iglesia
Me postraré como un perro ante el altar de tus mentiras
Te confesaré mis pecados y tu podrás afilar el cuchillo
Bríndame la muerte inmortal
Buen Dios, déjame que te entregue mi vida.


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